В КАЧЕСТВЕ ВСТУПЛЕНИЯ...

Когда-то я любил писать стихи,
По крайней мере, мне хотелось в это верить,
Что рифмы те торжественно-лихи,
Торжественно мечту свою лелеять,
Избавить мир от суеты, тоски и смуты,
И мнить себя литературно-ебанутым.

Я путешествовал по миру бесконечно много лет,
Вот только площадью он был всего лишь в пять квадратных метров,
Я жёг глаголом так, что дымом затмевало свет,
Но в жертвах были не сердца, а горы мне подобных экскриментов.
Но верил я, что цель моя чиста,
Добропорядочна, благочестива.
И сколько бы не вылил я дерьма,
Мне все простят, я делал это охуительно красиво.

У каждого поэта должен быть свой срок;
Срок годности, точь в точь как на консервах,
Когда в последний час, сходя с ума на нервах,
Пожизненный он извлечет урок,
Пред ним предстанет непорочный евнух,
В тусовке набожных он - Бог,
И будет страшный суд, и много чего будет,
И наш поэт раскаится и больше так не будет,
Конечненько, приятель, ты ведь сдох,
И небеса теперь тебя рассудят.

Но благо я ни разу не поэт,
Я - гений, впрочем, спорить не осмелюсь,
И ждёт меня за выслугою лет
Табак, текила и блядями переполненный троллейбус.
И я проникновенный хуеплёт,
Мой хуй - глагол, гуляющий по вашим устам,
И не берите в голову, берите цельно в рот,
О, это омерзительно, смешно и грустно,
Плевать на всё, ведь лишь бы было вкусно.